Pequenas histórias e grandes personagens, pequenos personagens e grandes histórias

A história é a essência de inúmeras biografias
(Thomas Carlyle)

Quando se fala de história costumamos ficar atentos nas grandes mentes, nos grandes homens ou naqueles que por fraqueza de espírito, paranóia ou loucura foram responsáveis por atos (alguns terríveis) transformadores. Acontece que por trás de cada ação no curso da narrativa humana existem milhares de pessoas que são diretamente responsáveis por moldar o mundo que conhecemos, mas que por capricho de pesquisadores ou pela falta de páginas em livros acabam no esquecimento.

No documentário “Nós que aqui estamos, por vós esperamos”, dirigido por Marcelo Masagão e lançado em 1999, nos deparamos com uma forma diferente de ver a história durante o século XX: a mescla de grandes feitos (e grandes erros) de pessoas notórias, mesclada com a contribuição dos muitos anônimos que dela fizeram parte.

O Ford T não surgiria se algumas pessoas não aceitassem trabalhar muito e ganhar quase nada. A geografia não seria a mesma se não tivesse soldados para defender suas pátrias enquanto outros buscavam expandir seus terrenos. Sem ideológicos não teríamos as revoluções e sem as revoluções não lutaríamos por algo melhor. Ditaduras vieram e se foram graças aos que tiveram ímpeto. E as artes não seriam as mesmas se não existisse o experimentalismo. São poucos os mestres, mas muitos os que ousaram.

Enfim, o documentário do Masagão reflete basicamente sobre a influência que cada pessoa tem no desenrolar da história humana — apesar de só alguns escrevem o seu nome nas páginas dos livros — no final todos tem o mesmo destino: encontrar com aqueles já que deram sua contribuição para a humanidade.

O coração e os astros

Ultimamente, só sigo os astros e o meu coração. Nenhum dos dois são muito confiáveis, mas por aí, tem gente que confia em coisas muito piores. Os livros são perigosos demais, poetas, piores ainda, e as mulheres...até confiaria nelas, mas só consigo amá-las E tal amor me consome além de qualquer confiança. Tal amor só me permite amar.

Fui inspirado por marinheiros, os únicos homens de coração livre que conheço, cujo compromisso é apenas com o mar. Eles amam mais e mais sinceramente do que nós, principalmente, quando usam bigodes. Conhecem cada centímetro do mar, e se não fosse pelos peixes, seriam os verdadeiros reis dos oceanos...filhos do amor entre as sereias e os deuses marinhos.

Mas eu, sou um escravo. Escravo do prazer desvairado, do cheiro da carne feminina...Eu não sou digno de confiança alguma.

Interrogação

Penso que nesse momento em nada penso. Quer dizer que nesse momento não penso?

Carnaval

Amor de carnaval termina na quarta-feira de cinzas. Não é? Não sei... mas lembro de você parada no gramado do alto da praça. Bela praça. Região mais elevada, mais de 1.500 metros de altitude. Música, violão, percussão, djam-bê, barzinho improvisado no meio da natureza. Avistava toda a cidadela, a Igreja ao meio, ao redor casebres do século XVIII e suas janelas sapientes. Janelas que olhavam de olhos fechados. Sim. De olhos fechados. Não, não eram os teus que, de tão abertos, pareciam tocar a minha alma. De fato tocaram. Olhos castanhos circunscritos pelo aro de acetato preto. Óculos contrastados com as madeixas douradas de teus cabelos. Olhar profundo e fixo. Minha respiração parou durante um tempo. Suspiro. Nunca pensei que fosse possível. A sensação que senti? Nunca pensei que fosse possível. Senti que te conhecia. Mas não era verdade. Era? Você não me disse nada. Não me disse nada! Mas entendo. Eu também não lhe disse nada. Não poderia. Não faria sentido. Não era necessário. Nossos olhos trocavam palavras. Teus olhos diziam versos. Nos dizemos sem nos falar.

No meio da pedra

No meio da pedra tinha um caminho

tinha um caminho no meio da pedra

tinha um caminho

no meio da pedra tinha um caminho...

Jamais me lembrarei deste acontecimento

na vida de minhas retinas rios nascentes

jamais me lembrarei que no meio da pedra

tinha um caminho,

tinha um caminho no meio da pedra

no meio da pedra tinha um caminho...

no meio da pedra molhada

Fotografia: Fernando Gonçalves

O sono dos justos

Trim, trim, triiiiiiiiimmmm!!!!!!

Abro um olho, penso alguma coisa sem nexo, fecho o olho novamente na esperança inútil de que poderei voltar a dormir o que chamam de “sonhos dos justos”.

Trim, trim, trim, trim, triiiiiiiiimmmm, triiiiiiiiimmmm!!!!!!

Um pensamento me ocorre e me conformo: “não mereço o sono dos justos”. Uma dose de sinceridade e conformismo pela manhã sempre vai bem, o problema é que a minha cabeça lateja e a boca está totalmente seca. Maldita ressaca que não me deixa acordar!

Triiiiiiiiimmmm, triiiiiiiiimmmm, triiiiiiiiimmmm, triiiiiiiiimmmm!!!!!!

Pronto to de pé! É melhor desligar esse maldito despertador antes que a minha cabeça entre em profusão. Num lento caminhar em busca de um tão sonhado copo d’água encontro com a última pessoa que esperava encontrar: o meu chefe!

- Bom dia Gustavo, a noite foi boa ontem?
- Fala aí chefe! Ontem foi dia de carteado.
- Então já está pronto para o batente!

Porra é claro que não!!! Será que esse mané não vê a minha cara amarrotada e não escuta a voz arrastada? E olha que eu nem estou tentando mostrar disposição pro trabalho. Se vocês acharem pertinente escutar um conselho meu aí vai: não more com o seu chefe, conviva o mínimo possível com o bastardo, pois se não terá que enfrentar situações tão animadoras quanto essa!

- Ô chefe guenta a mão só vou lavar o rosto e tomar um café bem forte que é pra acordar direito.
- Só assim pra curar essa sua ressaca recorrente!
- Que isso patrão até parece que eu bebo o dia inteiro.

Depois não falem que eu não avisei. Olhem a saia justa que a gente cai. O problema é que como ele é meu superior eu sou obrigado a aguentar todas as ironias e sarcasmos que ele quiser disparar. E como se não bastasse é de manhã, e cedo!

A medida que eu caminho para cozinha em busca do tão milagroso café eu vejo o que pode ser a solução dos meus problemas: uma tão atrativa garrafa de whisky 8 anos. O mais incrível é que ela — a garrafa de whisky — ainda tão novinha já está aí salvando vidas!

Sem pestanejar apanho a bendita e num último pensamento do adeus ao meu chefe, já que ele sou eu quando são. Assim, um bom sono comprades!

P.S.: Qualquer coincidência com a realidade é apenas uma coincidência, entenderam?

Nos resta apenas a solidão

Talvez a morte tenha mais
segredos para nos revelar que a vida
(Gustave Flaubert)

Fazia calor. Mas depois de tantos anos morando ali isso já não me espantava. Aproximava das sete da noite, eu acho, e ao longo daquele dia muitos amigos já haviam passado pela minha casa. Alguns quiseram conversar, outros deram apenas uma olhada, mas a verdade era que o meu fim estava próximo e disso não tinha como escapar. Aliás, nem queria.

Quanto mais se passavam os minutos eu sentia que ficava mais quente. Isso me causava estranheza, sempre achei que na hora da morte tudo fica frio, enevoado e como num último sopro de calor a vida se vai. É, parece que eu me enganei.

Bom, naquele dia eu me enganei com muitas coisas. Acreditava, assim como muitos, eu acho, que quando se está para morrer a companhia da família e dos amigos se faz necessária, como num ritual em que se faltasse uma peça ele não se realizaria por completo. Numa comparação grotesca e de certa forma irônica, é como se faltasse hóstias em uma missa.

É incrível o que se pode passar na nossa cabeça nas horas mais críticas. Sempre fui apegado à vida, comer, beber e mulheres sempre foram bem vindos. Apreciei ao máximo a companhia dos outros, mesmo as desagradáveis. Mas no fim o que nos resta é apenas a solidão.

É meu caro, essa é a mais pura verdade. Algumas experiências em nossas vidas — é engraçado dizer essa palavra quando está prestes a perdê-la — temos que passar sozinhos, e a morte, sem dúvida, é uma delas. Talvez isso seja o auto conhecimento.

Não que a solidão, ainda mais numa hora como essa, seja ruim, mas é que estando na situação na qual me encontro ninguém entenderia o que eu estou pensando e o que eu quero dizer. Por isso, à medida que o tempo fica quente eu fecho os olhos, e dessa vez eu sei que não será apenas mais uma noite de sono e sem mais o que dizer às pessoas ao meu lado eu me vou.

E no último suspiro guardo apenas para mim as minhas últimas palavras: “no fim nos resta apenas à solidão”.

A espera é difícil...

Stop. A vida parou ou foi o automóvel?
Não sei... provavelmente foi a vida... o carro nunca pára... Embora devesse, uma vez que o pedestre tem preferência. Pelo menos na maioria das vezes. De uma forma ou de outra, acredito que pedestre é igual a freguês, tem sempre razão. Por isso que digo, o andarilho é um filósofo... Anda, anda, anda, se depara com estradas de terra, pedras, cascalhos, ribanceiras, montanhas, rios e cachoeiras... tudo bem... esse andarilho só existe na minha imaginação... ou existiu em um tempo muito muito remoto...
De fato, o andarilho hoje é o mendigo de rua que percorre avenidas engolidas por edifícios inglórios... sobrevive milagrosamente na selva urbana... habitat mais inóspito que o deserto do Kalahari. Tem que ser forte! O pedinte é, antes de tudo, um forte. Precisa humilhar-se para sobreviver... e para isso, meu caro, é preciso ter culhões...

"Não estou aqui porqueu quero... é porqueu preciso... meu sonho é andar que nem a vocês..." Transeunte pedindo esmola no ponto de ônibus.
Belo Horizonte.
Av. Afonso Pena.
18:42h

Estava eu dentro do ônibus nesse tempo, não vi seu rosto.. Apenas ouvi estas palavras sendo proferidas no momento em que o ônibus parava... ou melhor... ausentava-se de seu movimento recolhendo almas que de pé acenavam desesperadamente para sair daquele lugar. O andarilho estava em meio às pessoas. Pessoas esperançosas...
Esperançosas em avistar, ao final do horizonte, o número da linha destinado à trajetória homérica... ao itinerário odisseu que chega em Jassanã... abrigo protegido... lar doce lar ... Esperançosas como imigrantes no porto vendo navios e esperando aquele que os levará de volta à terra natal.
Como diz o cronista, quem espera se sente incompleto. Mas o andarilho, o que espera? O ônibus, certamente, não é... sua casa é a rua. Amor? Compaixão? Reconhecimento? Pena? Talvez... mas a espera visceral é outra...
O que lhe falta é o pão. O pão nosso de cada dia.
O que fazer? As moedas no meu bolso não resolvem o problema. Às vezes dá vontade de rezar... mas eu não acredito em deus... nem em deus, nem em Deus.
Talvez o próprio andarilho reze e, talvez, para ele faça sentido. Assim como a arte é a sublimação do desejo... a prece é a sublimação do pão.

Prece... sublimação do alimento... para o andarilho... e... talvez... para os padres.

Eu? O que espero? Não sei... Espero terminar essa crônica sem frases clichês. E, talvez... quem sabe... sem um ponto final no final.

Espero um mundo melhor... e sei que ele vai melhorar.
Será
Ponto de ?